Alexander

Il a l'âge de mon petit frère, bosse sur son premier documentaire, avec zéro budget et les équipements de la ville. Fait du bénévolat dans une maison de jeunes et veut capturer leur quotidien. Nous sommes au dernier étage d'un hôtel complètement détruit, à regarder la ville par ce qui fut une fenêtre ; à côté de nous, les restes d'un bol de toilette et sur les murs, des grafitis qui donnent froid dans le dos. Des noms. Avec la date fatidique : 06.1995. Peut-être le dernier geste délinquant avant l'expulsion par l'armée. Et voilà mon simili-frérôt qui lâche :
" Ils ont tout détruit. Cette ville est détruite. Ma vie est détruite. Et je suis coupable aux yeux du monde. "
Il est Serbe. C'est encore un enfant.
" Non! Il te reste l'avenir", dis-je.
Haussement d'épaules cynique. J'aurais envie de le prendre dans mes bras ou de le brasser. Ou les deux.
Pendant ce temps, le photo-journaliste que nous suivons dans ses tâches, moi comme chercheuse, Alexander comme interprète, va et vient parmi les débris pour retrouver le détail esthétique à photographier.
"Je suis content que tu sois là pour lui parler pendant que je travaille, me glisse-t-il en aparté. Souvent, les interprètes me distraient quand ils parlent."
Il a son scénario dans sa tête et cherche les signes qui traduiront en images ce scénario d'après-guerre fait pour émouvoir. Et je suis certaine que cela fera mouche, auprès d'un public à distance.
À côté, la vraie vie. Celle au quotidien. Et le regard d'un jeune sans travail, bien en chair et en os.